Je suis la tache rouge.

 

Je suis la tache rouge, à la trace. J’ai revu ma tache rouge. Hier soir en pleine nuit. Je l’ai cherchée et je l’ai trouvée. Combien de temps va-t-elle rester là ? La première fois c’était en 2006. C’était mon quartier. Il se construisait, moi aussi. Mais on se construit sans arrêt en se déconstruisant en même temps.

J’habitais ce petit endroit avec un jardin, devant lequel je suis aussi passée : il reste le cerisier et le poirier volé au Luxembourg le jour de la tempête de 1999 . Il gisait là, par terre et je l’ai pris puis planté dans mon jardin. Hier soir ses branches dépassaient du vieux mur. Peut être fait-il des fruits qui murissent maintenant. Quant à la tache rouge à peine l’avais-je aperçue qu’une voiture est arrivée et a voulu se garer dessus. Je lui ai fait un signe pour lui demander de reculer. Le type m’a souri J’ai pu prendre une photo.

Le quartier a changé, encore et encore. On ne voit plus rien de la gare d’Austerlitz. Les petits arbres plantés en ligne sur l’avenue de France, des ginkos biloba sont devenus un peu plus grands mais pas tellement. Les ginkos poussent lentement. C’est peut-être pour ça qu’ils résistent à tout, même aux bombes atomiques. Ils prennent le temps d’être solides. La tache rouge aussi résistera à la bombe atomique du temps apparemment. Moi non. Certaines maisons de mon nouveau village se construisent en une semaine.

J’ai pris aussi la rue Watt . La pauvre, elle ne ressemble plus à rien. On y entre au pied d’un gigantesque mur aveugle et sombre, comme par un petit trou à rat en bas d’une plinthe.   Je suis passée devant la salle de gym où l’on faisait de la savate comme le professeur Tournesol.   Je suis passée sur ma tache rouge. Je suis passée et j’ai failli pleurer en revoyant la tache rouge. Mon vélo n’est plus le même, mais  sur mon vélo je ne sens pas le temps qui passe.  Je suis portée par mon vélo . Dans l’eau aussi . Je nage comme avant et je pédale comme avant.    Je pourrais aller au bout du monde. Je me trompe. La réalité est différente , et on va dire qu’hier soir elle me semblait inexistante. J’étais dans un rêve.  J’avais bu du vin chez mes amis d’Ivry, et je volais sur mon vélo.

Ivry et Paris ne sont plus si séparés. Il y a des achoppements, des hics et des travaux partout, mais il reste des choses intéressantes. Il parait que l’on a fait des fouilles au bord de la Seine et qu’en creusant le sol d’un mètre cinquante de  profondeur on a trouvé les traces d’une maison en bois datant d’il y a plus de 4000 ans. Ça fait environ 1mm d’épaisseur de matière qui s’est posé  chaque 3 ans, sur le sol de cette maison. Si elle était restée debout on verrait encore son toit. Mais les choses s’enfoncent-elles ou se recouvrent-elles ? Alors si nous avions encore les pieds sur terre, ma tâche rouge se trouverait logiquement à 5 millimètres de profondeur, et je ne l’aurai pas retrouvée, elle aurait été absorbée par le temps. Les matières modernes ne laissent pas passer le temps. Elles le rendent seulement un peu laid, alors on n’aime plus le temps qui passe, et on ravale tout, nos visages aussi. Sauf ma tâche rouge, mais elle a un statut spécial, celui de l’accident.   Les fumées de l’usine d’incinération brillaient dans le ciel comme de grands nuages éclairés qui filaient à toute vitesse au-dessus des immeubles neufs, comme si c’étaient eux qui bougeaient, comme de grands navires.

J’avançais dans l’autre sens, à contre sens de mes souvenirs. Tout est à l’envers, mon trajet n’est pas raconté dans le bon ordre, j’en remets un peu : Ivry, la rue watt, le club de gym, la rue du dessous des berges, la rue de Tolbiac, le pont de la rue de Tolbiac, disparu, l’avenue de France, la vue sur la chapelle de la Salpêtrière que l’on ne voit plus, la tache rouge apparue alors que je pensais qu’elle n’était plus, arrêt. Pause.   Les immeubles nouveaux, immenses et pesants.   Tous brillants avec des cafés vides en bas.

La tache rouge ne perd même pas de sa vigueur. Tandis que les lignes jaunes sont devenues très pâles. Puis on les a effacées pour les remplacer par des blanches formants des espaces trapézoïdaux réservés aux moto On la reconnait bien, la tache rouge, elle semble immuable. Pourquoi a-t-on effacé les lignes jaunes mais pas la tache rouge ? A quoi était destinée cette peinture rouge ?   Je me demande qui a laissé son pot se renverser. Il n’y a pas de rouge dans les rues alentour. Je me demande si celui qui l’a fait repasse aussi pour voir la trace qu’il a laissé sur le monde. Je me demande si je repasserai voir ma tache rouge et dans combien de temps.   Les accidents laissent plus de traces que le reste. Ils sont violents et violent le temps.

2006 2014 2016

2023   Le lien ci dessous mène au premier texte sur la tache rouge. Drôle de texte. Elle fait naitre d’étranges pensées. Comme une potion magique.

­ bleu blanc rouge ­

la porte

26 décembre 2020

 

Une porte s'est entrouverte  

je l'ai bien vue, je l'ai bien sentie, 

puis je l'ai dit, alors elle s'est refermée.

Les mots font peur car ils disent des vérités que l'on ne veut pas entendre

mes mots sont en avance et me donnent tort

alors on me claque la porte au nez, 

Ils sont trop pointus pas assez équivoques peut être

tandis que les gestes restent perplexes

comme jamais dits, jamais faits, esquisses de l'inconnu, 

esquisses de la raison qui se cache derrière eux, laissant la place à la vie.

qui  fait peur et que nous ne voulons pas recevoir brute, 

nous ne la voulons pas autant que tout ce qui l'enrobe, 

comme le glaçage au chocolat du fruit, de son amande.

Il faudrait que je me détache des mots pour ce qui est de l'amour, 

ils sont trop brusques et éloignent

comme lorsque l'on retourne "l'aimant" et que tout d'un coup, 

ce qui s'attirait se repousse.

Rester dans le flou, le brouillard, se nimber d'imprécisions, 

le corps presqu'invisible sous les caresses à venir. 

29 décembre 2020

Les années passent et rien ne change 

Je vois les lumières bleues des ambulances de l'autre côté du fleuve.

divers poèmes ou pas (pendant les temps troublés)

Avril

Le merle mort

J’étais désespérée

J’ai trouvé un merle mort au milieu de la pelouse.

Mikro…  A du jouer avec, le torturer….

Comment lui faire comprendre ?

J’ai pleuré.

Imaginé la femelle, avec ses œufs, désemparée.

Plus de chant dans le jardin

j’ai entendu un merle lointain.

Le soir, l’angoisse m’a prise

J’ai eu besoin de pleurer, encore.

Puis j’ai ouvert le piano

Puis j’ai ouvert la porte, et j’ai joué.

Pour le merle mort.

Pour les oiseaux.

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La maison abandonnée

Je saute les barrières

J’atterris dans des lieux étranges

Abandonnés, abîmés.

Il y a des restes, j’essaie d’imaginer…

Les jardins vivent encore, pas les humains

Les fleurs poussent et tapissent la prairie

Là des jacinthes des bois bleues, à l’ombre des grands arbres

Les oiseaux sont tranquilles,

je vois le cul d’un lapin qui file dans un fourré

Les portes, les fenêtres sont murées,

Et dans les maisons on ne peut plus aller

Tant mieux car c’est parfois trop d’émotion d’y pénétrer

Il reste souvent des éléments

qui nous rapprochent trop de ceux qui étaient là avant

Je tourne autour du grand bâtiment

J’inspecte sous mes pas et autour de moi

J’encercle le territoire, découvre les barrières, une route derrière, un grand portail, mais plus loin des barbelés et des cuves à pétrole.

La route est coupée, le chemin ne va nul part,

les énormes silos ont envahit l’espace, je vois un écriteau: "Danger ne pas fumer"

je marche sur un pipe line  qui court dans ce jardin, en souterrain !

et je ne sais pas

si les bulbes des fleurs et le nerf d’acier font bon ménage

là sous mes pieds.

Je me fais un bouquet, toujours ça de gagné !

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24 avril

Ma Mikro…

a disparu

Déjà deux jours que je ne la vois plus

La nuit elle ne vient plus me voir dans mon lit

A chaque détour de porte je m’attends à la voir

Hier soir sur le chemin de halage

Je suis allée au bout,

Jusqu’au ponton abandonné et je pleurais 

puis tout d’un coup le chant d’un oiseau a séché mes larmes

C’était le rossignol ! Là bas il est tranquille…

J’en entendais un autre au loin

je me suis approchée pour l’enregistrer puis je suis repartie : « Mikro ! Mikro ! » accompagné des 3 notes sifflées que je donne à mes chats comme repère sonore.

J’ai répété l’ensemble, tout le long du retour, puis je suis rentrée.

Ce matin, cette journée,

cette soirée qui commence, sans Mikro

je suis retournée au ponton.

Mais il n’y avait

Que le rossignol

Pourtant il s’appliquait et chantait bien, ce petit oiseau !

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27 avril

je refuse de vivre dans un monde où tout le monde est masqué.

Histoires de Lune et autres (pendant les temps troublés)

La lune est là

Si présente ce soir

La Seine comme un miroir

Tant de beauté me dit d’aller me coucher

car j’ai trop peur qu’elle disparaisse avec moi

si je reste là.

Mikro m’accompagne

sur le chemin au bord de l’eau 

alors que je ne savais pas qu’elle était là

Elle est apparue

Avec son petit grelot

Et a suivit mes pas

noire et blanche
en cadence !

Nous sommes allées jusqu’au ponton abandonné

Et là, nous avons retrouvé la Lune, 2 fois,

car la coquine sait bien qu’en étant là

Elle se reflètera exactement
où elle sera belle.

Les arbres aussi comprennent

que sans leurs feuilles mais juste avec des bourgeons, ils font les beaux

avec cette lumière, par derrière, qui les éclaire

Ils nous donnent, en tous cas à moi

Tout.

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Je remplis des arrosoirs

et cette nuit j’ai rêvé que j’écrivais

C’était le bac de français mais rien ne sortait de moi

J’ai aussi mouillé mes pieds, chaussés de claquettes

J’étais contente de les sortir de leur tiroir d’été. 

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Les chats sont partis
dans la nuit.

Ce soir
il fait noir,

Et je ne sais pas pourquoi la Lune nous a abandonné

Cette nuit peut être, par la fenêtre,

elle éclairera mon oreiller.

j'entendrai la chouette et me demanderai encore
pourquoi elle chante avec tant d'inconstance
Ce n'est sans doute pas un chant,
mais pour elle et pour moi, si.
la chouette "ulule"
mais ça ne ressemble en rien à ce que j'entends.

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Le vent est revenu
et avec lui les mauvaises nouvelles
Je n'en peux plus d'être enfermée dans le temps
(à défaut de l'être dans un appartement)

Je n'ai plus de page à mon cahier.
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Le président 

nous parle comme à des enfants

Poèmes courts des temps troublés 18,19,20,......

le temps qui passe n'apporte rien d'autre
qu'un peu de temps qui passe.

Il y a un côté rassurant
au fait de savoir que tout ce que j'entreprends
je pourrai le finir.
mais le temps s'envole pourtant.











je regarde mes graines pousser qui ne poussent pas
j'aimerai surprendre le moment où apparaitrons les feuilles.
sauf que je crois en même temps que mon regard les bloque:
Sauf qu'elles ne sont pas moi!
Mais je ne peux m'empêcher de le faire,
j'ai peur que le monde s'en aille sans moi.






J'insiste sur le monde arrêté
Je mets de côté tout ce qui me fait chier
J'en profite!

Le bleu est parti
remplacé par le gris
On avait perdu l'habitude de la pluie

Je regarde le temps comme jamais
Comme si c'était la dernière fois que j'en profiterai

J'ai marché sous la pluie,
la terre sentait bon comme en plein été
les odeurs réveillées par le brusqu'orage

J'observe les maisons,
et comment rendre laid tout ce qui était beau
on remplace l'ancien par le nouveau,
le bois par le plastique, la chaux par le béton,
et on se libère ainsi de l'entretien,
et tout se salit
sans entretien aussi.


Ce qui sauve le laid, heureusement c'est la nature,
qui parfois prend le dessus,
lorsque les arbres sont laissés entiers,
les glycines se déployer,
et si les tulipes sont parsemées et non pas rassemblées dans la brouette du grand père
Les odeurs aussi
 aident à oublier les nains de jardin et les volets festonnés.















Le chat passe et repasse
Il se demande où aller
sur les genoux ou sur son coussin,
Dehors il y a la pluie
et la cuisine est silencieuse.

Les jours se répètent à l'infini
on est à peine levé

qu'il est temps d'aller se coucher.

Poèmes courts des temps troublés 14,15.16,17

Sur l'autoroute, personne, et j'avais envie d'y voir
des réunions d'animaux se demandant
s'ils allaient enfin pouvoir
traverser tranquillement.
Au lieu de ça, non, le vide de l'asphalte se déroulait.

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Les péniches passent comme si de rien n'était,
Elles transportent sûrement de quoi vivre à ceux que je ne vois pas.
La Seine m'aide à croire que je ne suis pas seule, au bout du jardin.

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Fifi saute sur mes genoux alors que j'écris,
et son ronronnement accompagne mes mots.
Je ne sais pas à quoi elle pense et si elle pense
Et j'aimerai être sereine aussi
Et me laisser aller, à vivre.

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Je me souviens de la maison où je ne suis pas
De la lumière d'hiver dans le salon,
du piano faux,
et des portraits que je ne connais pas.
Les photos défilent et me ramènent à mes souvenirs.
J'aimerai être partout à la fois.

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Le soleil, la solitude me tiennent compagnie 

poèmes courts des temps troublés 11,12 & 13

Le temps s'est arrêté,
mais continue de filer

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Une mouette à la voix éraillée m'a fait peur ce matin,
j'entendais comme un enfant qui se plaignait....
Il faut dire qu'hier soir, la chatte a attrapé
Une tourterelle.... Et l'a mangé,
à moitié.
j'imaginais l'autre, (en ce moment elles se cherchent,
et font dans le ciel des danses
et beaucoup de bruit avec leurs ailes)
Ne trouvant pas sa compagne, et je me suis demandé si elles souffraient, et comment.

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Plus que jamais,
on aimerait
ne pas être seul
et pouvoir partager
ce qu'on a enfin le temps de faire.
Il est impossible de parler au vide
meme si celui ci est peuplé
d'oiseaux et de nature.

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Poèmes courts des temps troublés 7,8,9,10

Plus rien n'a aucun sens
de ce qui nous occupait avant
Suspendus comme des papillons,
nous voletons sans savoir où nous allons

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Nous
Eux
La frontière qui nous sépare, nous lie aussi.

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Le saule pleureur au bout de l'île, 

Ce matin moi aussi au bout du fil.

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La maison abandonnée

se réveille seule.

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j'aimerai presque être malade pour être en accord avec ce temps qui me dépasse.

poèmes courts des temps troublés 4,5 et 6

Dans je jardin
Les oiseaux ne comprennent rien.
Ils faudrait qu'ils arrêtent de chanter
pour être à l'unisson de...
Comment appeler ce qui nous est arrivé?

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Sur la route, des animaux écrasés  

Un hérisson avec son nez pointu. 

Pauvre inconscient, les humains n'ont pas encore compris

Qu'ils ne sont pas les seuls à devoir être protégés!

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L'angoisse parfois me prend. 

Le chien aboie et ne dit rien

Il a prévenu mais ses maîtres ne font rien. 

Poèmes courts des temps troublés, n°1, 2 et 3

Confinement. 

Ce n'est pas un mot que j'aime, jamais je ne l'ai aimé
et je ne me sens pas confinée
car j'ai une maison à moi et un jardin.
j'ai de la chance.
La nature elle, se déploie,
les feuilles fripées se lissent, et se demandent ce que font les humains,
tout d'un coup à les regarder. 

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Ceux qui sont seuls, sont habitués...

Ceux qui ne le sont pas,  le sont encore moins, (tout est exacerbé);

et on croirait que ça ne change rien, pour les prisonniers,

mais l'idée de l'évasion n'est même plus là 

(On ne peut s'évader dans un monde où tout le monde est prisonnier)

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Pour certains le temps s'accélère, et chaque minute leur est comptée;

Pour nous, il prend son temps! et nous cherchons à nous occuper.

le vent souffle et on se demande ce qu'il va nous apporter.

3 Poèmes des premières nuits sur l'île.

Le Chat

Dans la constellation des étoiles, il est là mon ange gardien,
Noir, blanc gris ou ce qu'il veut, à raies ou plein de taches,
Beau toujours, drôle aussi,
Je sens sa rumeur apaisante,
Son petit moteur de bonheur,
Et avec sa langue râpeuse, il nettoie les ondes de ma peur,
Sa douceur pleine de prestance,
Sa souplesse précise et son abandon m'enveloppent d'une nuée de confiance qui se dissipe comme un brouillard matinal,
Mais il aura déposé pour toujours une vérité sur la différence qui nous unit.


La Mer

Comme un nuage épais et dense
Le bruit de la mer enveloppe tout
Je ne sais pas si j'ai peur ou si il me rassure
Il me semble avaler l'espace avec sa grande gueule respirante
Mais je ne sais si c'est pour mon bien ou pour mon malheur.
Je m'endors écrasée plutôt que bercée
Et me réveille régulièrement
Etonnée d'être d'être là, encore vivante à côté du monstre
Et si le chat blanc est venu hier soir dormir avec moi, c'était pour me protéger et dire aux vagues de  se tenir à carreau
J'ouvre la porte sur la coursive où il se tenait hier à la même heure
Mais il s'occupe de quelqu'autre être sensible et effrayé, qu'il doit soigner
Le temps de sa première nuit prés de l'antre de la Mer
Dont on ne saura jamais si elle nous aime ou nous hait
Comme cette autre qui fait semblant de ne pas être la même
Comme si un pauvre "e" pouvait faire la différence.


La Mouette

La Mouette nous nargue
Elle s'approche et plane
À deux pas de nous, à hauteur de nos yeux,
Nous qui sommes plantés comme des arbres sur cette terrasse,
Elle nous regarde et vire et puis revient,
Nous montre l'étendue de ses ailes et la facilité de son vol, s'éloigne à nouveau
et bat légèrement de ses merveilleux bras, plus utiles au bonheur que les nôtres, en cet instant où jaloux et empâtés, nous la regardons s'éloigner d'un petit coup de vent qui suffit à la porter,
Elle file, se moquant de nos activités terrestres,
Si lourdes du sens qu'on leur donne.

Là, nous dérivons aussi dans nos esprits abrutis,
et le vol éveillât un éclair de liberté.

bleu-blanc-rouge

J'ai revu ma tache rouge

ma tache rouge m'attache

à ce quartier,  et c'est la seule que j'ai été contente de revoir

elle était là fidèle et un peu plus marquée

il m'a semblé que des choses lourdes lui avait donné du relief que des pneus l'avaient abîmée

ma tache avait vieilli, comme moi, qui encore hier soir sur mon vélo roulait dessus éternellement,  sur cette avenue pourtant nouvelle

de retour dans ce quartier que j'ai vu grandir

ma tache comme l'erreur qui fait que l'on se souvient, qui n'a rien à faire là, qu'on est censé nettoyer, mais qui est

rouge, étonnante

elle est à moi et je ne sais pas qui d'autre la remarque

qui d'autre que moi à part peut être celui qui a renversé ce pot de peinture et s'est enfui le laissant là se déverser, se vider de ce liquide brillant et épais

et qui peut être repasse furtivement et est étonné de la persistance de son acte

comme si il rebondissait à l'infini

une balle rouge sur l'asphalte

un enfant jouant sur la route

un enfant dont la tête explose sur le bord du trottoir

et laisse cette trace infinie qui n'aurait pas du y être

la trace de l'erreur

la trace de la vie et de la mort, de la seule vérité

de mon envie de la connaître

Cette tache m'attache à la vie et pourtant me semble un abîme dans lequel je pourrai plonger

une mare de sang qui m'engloutirait, me ferait disparaître

J'y plongerai la tête la première, mes pieds seraient les derniers à connaître la lumière

je sentirai sur mes orteils le liquide visqueux les lécher, les chatouiller, puis plus rien

Peut être pourrais-je quand même sortir de ma tache, un peu plus tard

(mais quand?)  

habillée de rouge et revivifiée

ayant pris tout le rouge sur moi, elle disparaîtrait forcément

on me verrai comme en train de marcher

une silhouette rouge s'éloignant

mais mes pieds seraient séparés du sol par un coussin d'air comme dans mon rêve de cette nuit

Puis je pourrai ensuite voler au dessus du quartier, au dessus de ces grues

de ces immeubles en construction dont je vois les étincelles des soudeurs jour et nuit illuminer les boîtes d'échafaudages enveloppées de tissus blanc

je pourrai aller les voir et les féliciter, de leur lumière éternelle, de leur construction,  dont les assemblages sont de feu. Eux, les soudeurs

Puis je reviendrai, pour atterrir à nouveau sur ce bord de route

je  poserai mes pieds rouges sur le goudron chaud

le rouge que je suis devenu s'étalerait se déverserait,

grandirait sur le  sol comme une image de sang qui s'épand dans un film d'horreur

et la tache serait de nouveau, et moi non,

incrustée dans le sol avec ses défauts et ses reliefs. 

Ma vie serait alors cette tache comme un ballon rouge oublié dans le ciel bleu.

avec quelques petits nuages blancs

évidemment

Marianne