Cocorico de Noël

 

Cocorico de Noël

Une amie m’a donné une poule. Une poule rousse, de celles qui font normalement des œufs. Je ne sais pas pourquoi nous n'avons jamais eu de poules à Labatut. Pourtant je m'étais là bas un peu intéressée à "l'esthétique" des poulaillers.

J'ai donc aménagé un petit enclos de bric et de broc et la poule a tout de suite trouvé un endroit pour dormir, bien cachée dans un coin inaccessible du petit cabanon, ce qui est rassurant car il parait qu’il y a des renards. Elle ne se perche pas dans les arbres comme ses congénères, m’a dit ma copine. Je ne savais pas que les poules dormaient dans les arbres, pour se protéger des prédateurs. Donc, je commence à vivre avec ma poulette. Elle est très curieuse et me suit partout (j’ai abandonné l’idée de l’enfermer dans l’enclos), elle va me voir à l’atelier, mais  n'a pas le droit de rentrer dans la maison. Quand on lui donne à manger, elle fait de jolis gloussements de satisfaction, des bruits tous doux qui font du bien à entendre.  Fifi la chatte est un peu perplexe, elle l’observe avec circonspection, mais tant que la poulette ne lui mange pas ses croquettes et qu’elle évolue en dehors de « sa » maison, ça va. N’empêche quand le matin je vais donner des graines à la poule, Fifi me suit histoire de voir si je ne serai pas en train de la trahir et de donner à cet animal une nourriture dont elle pourrait aussi profiter. Il faut ménager les susceptibilités. Je ne veux pas revivre l’enfer de l’époque où j’ai eu la bonne idée de rapporter un chaton en pensant qu’elle serait ravie d’avoir une copine. (Voir l’histoire racontée en une vidéo très édifiante de 3 minutes, racontant 6 mois de galère, les deux chats )

Au bout de quelques semaines, je me suis dit qu’il ne faudrait pas que la poule reste seule. Je regarde donc quelques annonces de ventes de poule sur internet, puis je me décide à téléphoner à quelqu’un sur le bon coin,  qui donnait  des coqs.  Il était aussi question d’une race de coq spéciale, etc. Je mets « etc. » car je n’y connais rien. Ma copine m’avait dit : – Fais gaffe les coqs ça chantent et nous on en avait un qui chantait tout le temps,  on en pouvait plus.  Mais moi à priori j’adore le chant du coq, c’est la campagne, c’est rassurant d’être entouré d’animaux et de leurs bruits. Et puis ce qui m’intéressait dans le fait d’avoir un coq c’était aussi le coté mâle de l’histoire. En effet parmi une chatte, une poule et moi comme habitantes permanentes de ce jardin, il fallait bien un peu de testostérones.  Me voilà donc à aller voir les coqs.  C’est un coin en dehors du village près d’un champ en friche où je vais souvent cueillir des fleurs ou de la bourrache (que je  prépare à l’huile d’olive, à l’ail et au piment et dans une omelette c’est délicieux) et je suis reçu par un homme habillé tout en noir qui me dit qu’il est passionné par l’ornithologie. En effet il y a des volières partout, il me montre des tas de petits passereaux de races et couleurs différentes mais je suis toujours dubitative quand je vois des oiseaux enfermés dans des cages Revenons aux coqs. Il y en a 2 perchés dans un poulailler, noirs assez gros et l’un d’eux se met à chanter à notre arrivée et n’arrête plus. – Et pourquoi chante-t-il tout le temps ?  – Je ne sais pas, mais quand j’arrive, il chante.  – Je prends plutôt l’autre non ? Celui qui se tait ? dis-je un peu perplexe, me souvenant tout de même de ce que m’avait dit mon amie…   – Et celui-là, il ne vous plait pas ? me dit le monsieur en me désignant  un petit coq très mignon avec une queue en panache vert foncé-métallique, une collerette rouille brillant,  des ailes bleue et noires des pattes grises argent qui ne bronchait pas, mais néanmoins très alerte, regardant à droite, puis et à gauche à toute vitesse, secouant sa jolie crête en couronne et les deux morceaux de chewing-gum blanc collés sur ses joues.  – Qu’est-ce que c’est ?  – Des caroncules, c’est la race ! Et les excroissances sous le bec comme des bajoues des vielles dames de Jacques Faizant, (tiens un autre gallinacé celui-là !) sont des barbillons. Ce coq me semble parfait. Parfait pour quoi je ne sais pas très bien. Comment savoir ?  Le coq était vendu et non pas donné. Sur le bon coin le commerce des animaux est interdit, il faut donc savoir que « don » veut dire « vente ». On se serre la main, 10 euros, et en plus le monsieur me l’apporte.  Le coq arrive. Dans une jolie petite cage. On le libère. Il court comme un fou dans tout le jardin. Nord sud est ouest en ligne droite  Je ne savais pas que les coqs couraient aussi vite. Le monsieur s’en va. Me voilà avec mon coq et ma poule.  Le coq va vers le poulailler. Attente… Voit la poule derrière le grillage. Se met à chanter. Une fois deux fois trois fois, 4 fois. Il entre dans le poulailler, ils se rapprochent, et tout d'un coup la poule lui saute dessus en voletant dans tous les sens.  Je croyais que c’était plutôt les coqs qui grimpaient sur les poules. Et les voilà copain comme cochon, à ne plus se quitter, mais on voit tout de suite que la poule fait la loi. Elle lui fait des petits bisous avec son bec, je ne sais pas ce qu’ils font d’autre.  Quand est-ce que ma poule va faire un œuf ? Je regarde dans le poulailler tous les matins, mais walou. L’autre jour je la vois creuser un trou, puis se vautrer dedans, se couvrir de terre, se rouler dans tous les sens et glousser de contentement, et moi je ne la quitte pas des yeux pendant un quart d’heure en imaginant que ça y est, qu’elle va faire un œuf, là, en direct. Et bien non. Ma copine m’apprend qu’elle fait tout ce manège pour se débarrasser des parasites. Il reste un trou après, que l’on appelle sur les routes mal entretenues des « nids de poules » ! Eh bien voilà, tout s’explique.  Le coq doit sans doute chanter tôt le matin, mais je ne l’entends pas. Mes voisins directs sont très contents du coq et de la poule, ça leur rappelle leur enfance. Puis, je croise dans le village une autre voisine avec qui j'ai des bonnes relations, mais qui a un mari un peu difficile.  Leur maison est séparée de la mienne  par des jardins, des arbres et des bâtiments.  – Tu as un coq !  – oui, il est mignon n’est-ce pas !  – oui mais il chante !  – oui c’est un coq !  – mais cet été il chantera tôt et là,  ça va nous embêter !    Est-ce que le verbe « embêter » vient de bête ?  Les bêtes nous embêtent ?  Ou n’est-ce pas plutôt nous qui embêtons les bêtes ?  Je me suis retenue pour ne pas m'énerver, mais je pensais aux bagnoles sur l’autoroute en face, jour et nuit, et autres bruits récurrents de tondeuse, tronçonneuse, élagueuses et souffleuses à feuilles mortes, qui font un boucan autrement plus désagréable… Après cette rencontre,  j’étais désespérée. Je me suis mise à regarder sur internet les histoires de procès faits entre voisins suite aux nuisances sonores, dont les chants des coqs, et cela ne m’a pas vraiment rassurée.  Si un voisin décide de vous « embêter », cela peut vraiment vous pourrir la vie. Mon joli coq ! Il était là, perché dans le pommier pour dormir, avec un joli croissant de lune en arrière-plan.  Moi par contre je n’ai pas fermé l’œil de la nuit, aux aguets. Tout d’un coup à 3 h du mat, un bateau avec ses phares puissants passe sur la Seine… Ma chambre est toute éclairée, j’ouvre la fenêtre et ce qui devait arriver arriva…  Cocorico ! Cocorico ! Cocorico ! Cocorico ! Cocorico! Cocorico !    Tout d’un coup le chant du coq avait perdu de son pouvoir apaisant… 9h, le téléphone sonne, c’est la voisine…  Je ne réponds pas, trop angoissée. Le message dit seulement « rappelle moi ». Je la rappelle quelques heures plus tard, mais c’est elle qui ne répond pas…Puis plus rien. Je me calme. 2 jours passent et je pense à autre chose. Le matin du 3ème, encore pieds nus je marche sur un truc étrange, dur et froid. Je ne comprends pas ce que c’est. Horreur! Une tête coupée de poule ensanglantée ! Ça y est, le chat a mangé la poule !  Je cours de pièce en pièce, je m’attends à voir des plumes partout, du sang,  un massacre, comme une fois une tourterelle dont les plumes n’en finissaient pas de voleter dans toute la maison. Mais là, rien. Je regarde alors dehors, cours dans le jardin et ouf , la poule et le coq picorent gentiment dans un coin… Mais alors que fait cette tête de poule chez moi ? Ok Fifi l’a apporté du dehors et mâchouillé dans la maison comme à son habitude, mais où serait-elle allée la chercher? Les habitants ont ici des  maisons entourées de clôtures avec portail automatique, aux pelouses moquettes quand elles ne sont pas plutôt recouvertes de ciment. Impossible de les imaginer achetant un poulet entier à plumer et découper, dont ils jetteraient la carcasse sur un tas dans le fond du jardin. Les poubelles sont toutes fermées et rentrées, le compost est encore un concept abstrait, et il n’y a pas de paysans à 20 km à la ronde.  Je pense alors à toutes ces histoires horribles au sein des villages, ces films et ces romans où l’on cloue des chats sur les portes, assassine, dénonce, intimide, envoie des lettres anonymes. Je n’ai pas besoin d’aller si loin, il y a ce site internet « voisins vigilants » qui à la base est fait pour s’entre-aider les uns les autres,  entre voisins pour se prêter un outil, ou pour prévenir les cambriolages …  Mais que certains utilisent pour s’épancher et dénoncer anonymement les incivilités ou autres méfaits …    J’appelle immédiatement la voisine, je lui raconte la tête de poule coupée, en me gardant bien de l’accuser. Elle me dit « j’espère que tu ne penses pas que nous avons fait une chose pareille ! » J’espère en effet.  La suite à Pâques avec des œufs cette fois, espérons!

Les bains merveilleux

 

Les bains merveilleux

le train: Je me suis retrouvée à passer une nuit entière à Zurich, au lieu de l’étape prévue d’une heure. En effet je m’étais complètement embrouillée dans mes dates de départ. Soit je ne voulais pas rentrer en France, soit je voulais rester à Lugano, ou les deux, ou l’inverse, mais le fait est que la contrôleuse du train Lugano-Zurich, en regardant mes billets, m’informa très gentiment que j’étais en avance d’une journée sur mes dates : Lugano-Zurich-Paris puis le lendemain Paris-Montauban. Il allait donc falloir que je les change tous, que ça allait sans doute me couter un peu d’argent, et en plus y aurait-il encore des places en plein été ? Je tombais des nues… Dans mon italien que je rendis encore plus hasardeux que d’habitude, (ce qui n’était pas très difficile) je lui dis que je n’avais plus d’argent, et ajoutai afin de me défendre un peu que le type du guichet avait dû se tromper (alors que je savais bien, au fond, et la situation présente le révélait d’autant plus, que je n’avais pas été très claire avec moi-même concernant la fin de mes vacances.) Elle me répondit en français tout de suite (soit parce qu’elle avait bien vu où je me rendais soit à cause de mon accent épouvantable ou les deux,) qu’elle allait voir comment faire. Elle passa, en jonglant avec trois différents téléphones portables cinq ou six coups de fils en suisse-allemand. Cela lui pris une bonne demie heure. J’écoutais, loin de tout comprendre, mais ce qui était sûr c’est qu’elle était très polie, remerciait ses interlocuteurs qu’elle appelait par leur prénom en souriant. Alors elle fit sortir un papier imprimé de sa petite machine, et dit: pour ce voyage ci, j’ai pu le changer, c’est bon. Pour les autres allez au guichet à Zurich, je n’ai rien pu faire. Puis elle sorti un autre petit papier de sa machine… quelque chose à payer? Non pas du tout, c’était un bon de six francs à utiliser au bar… J’en restais bouche bée. En France j’aurai eu non seulement une amende mais aussi un nouveau billet de train à acheter au prix fort. Et puis surtout aucun contrôleur n’aurait pris le temps ni le soin de m’aider de la sorte : ce que je lui fit remarquer. Elle rétorqua qu'elle connaissait bien la SNCF et que « ça marche(ait) très bien » (sic). Bon, je n’insistais pas, ça aurait pu faire mal tourner son esprit bienveillant à mon égard, car je me souvenais de mes expériences désastreuses avec des contrôleurs français obtus et imbus de leur petit pouvoir, et moi sûrement pas diplomate pour un pet. (Elle pensait sans doute à la Sncf quand elle est associée à la société des chemins de fer Suisse s’agissant des TGV faisant les liaisons entre les deux pays. Les français doivent alors se mettre au pas. Ça ne serait pas possible autrement, les suisses ne doivent sans doute pas leur laisser la place pour leur arrogance.)

L'étape: Je décidai alors que tant qu’à dépenser de l’argent, ce serait plus malin de rester une nuit à Zurich que je ne connaissais pas, j’avais toute une après-midi devant moi et une bonne partie de la journée du lendemain. Je trouvai un hôtel à trois minutes de la gare en plein centre-ville avec vue sur le fleuve bien moins cher que les autres tous hors de prix car proposant peu de service : des chambres hyper simples sans clim ni tv, ni parfois de salle de bains privée, mais un lavabo dans la chambre, puis un genre de petit lobby-salon-salle à manger avec grand frigo transparent pour mettre ses victuailles étiquetées avec nom et date de départ. Il y avait même une étagère intitulée « free » avec ce que les anciens voyageurs n’avaient pas envie de remporter. Puis un micro-onde, une bouilloire, du thé et du café, et une réception tenue par différentes jeunes filles très aimables, style "job d'étudiantes".  L’après-midi malgré la chaleur de folie, je fis un immense tour (j’avais avec moi mon petit vélo pliant) et j’essayai de trouver un endroit au bord du lac où me baigner. Il y en avait pléthore mais tellement de monde que cela ne donnait pas très envie. Les gens très gais étaient aussi bien sur les berges, bronzant, mangeant, jouant, écoutant de la musique et fumant des pétards, que dans l’eau où ils barbotaient. Puis je vis une série de nageurs, tous avec des bonnets de bains vert fluo qui se dirigeaient dans le même sens dans un large couloir de nage, balisé par des lignes flottantes et, disposées régulièrement le long du chemin, de jolies barques en bois dans lesquelles officiaient des hommes ou des femmes en teeshirt à raie blanches et bleues armés de perches et de bouées. C’était l’évènement annuel de la traversée du lac. Un kilomètre et demi. Contrairement à celui de Lugano, de deux kilomètres et demi, celui-ci ne semblait pas être une course. Les nageurs, allaient à une allure assez peu sportive, en brasse principalement et cela même en papotant. Je me redirigeai alors vers le centre-ville où de grands établissements anciens tout en bois, semblant historiques, (rappelant un peu la regrettée piscine Deligny) dont l’un réservé uniquement aux femmes débordaient de monde. Les piscines n’y sont là que des découpes rectangulaires pas très grandes, pratiquées dans les planchers directement ouvertes sur l’eau du lac ou de la rivière Limmat. Tout cela me réjouissait, mais je n’arrivais pas à choisir un endroit, aucun ne me paraissait correspondre à ce que je voulais sans savoir vraiment quoi, sans doute moins de monde, et une eau plus librement accessible. J’avais la flemme d’aller plus loin, et retournai alors faire une balade dans la ville elle-même, un peu frustrée de ma baignade ratée.

La baignade: Le lendemain matin j’étais prête assez tôt et demandai à la nouvelle jeune fille de la réception où je pourrai aller pour nager vraiment et non pas seulement barboter. Elle m’indiqua sur le plan un endroit que je n’avais pas vu, de l’autre côté de ceux que j'avais visités, en aval du lac et du centre-ville sur une partie de la rivière Limmat un peu canalisé et séparée de l’autre par une bande étroite de terre-plein.  J’y pédalai à toute vitesse, très excitée. Il était 9h30. J’arrivai à un endroit arboré où quelques garçons se jetaient dans l’eau d’un petit pont, un couple installé sur une petite plate-forme surplombant l’eau déjeunait de concombres craquants trempés dans une sauce, tout à côté d’un restaurant genre alternatif avec des tags partout et pas encore ouvert. Je me dépêchai d’accrocher mon vélo et me précipitai pour plonger directement dans la rivière depuis la plateforme. L’eau était étonnamment fraiche, vraiment délicieuse, d’un bleu-vert transparent. Je nageais et avançais sans effort, le bain tant attendu semblait me donner des ailes comme dans les rêves où l’on vole en brasse au-dessus du monde sans se fatiguer, débarrassé de la pesanteur. J’eu un petit indice quand je vis quelques personnes marcher en maillot de bain en sens inverse sur le terre-plein arboré qui longeait la rivière. Puis j’arrivai assez vite devant un établissement en bois où je vis, surplombant l’eau, un café, des cabines, des coursives et des échelles ou des volées de marches qui rejoignaient l’eau. C’est en attrapant l’une des rambardes de l’un des escaliers que je m’aperçus que le courant était assez fort. Je décidai alors de revenir à mon point de départ pour aller chercher mes affaires et aller prendre un petit déjeuner. C’est là que je compris vraiment comme le courant était fort: je n’avançais pour ainsi dire pas! C’était extrêmement frustrant de voir qu’en 20 mouvements de crawl acharnés je n’arrivais qu’avec peine à dépasser l’escalier où je m’étais juste arrêté 5 minutes auparavant ! La rivière semblait si calme… Je décidai alors de ne pas me laisser faire et attaquai véritablement le problème, en brasse où je suis plus rapide, alternée avec un peu du dos crawlé qui permet de respirer à son aise et de regarder le ciel et parfois aussi un peu de crawl pour faire un peu sportive quand même. Je ne sais pas combien de temps je mis mais je réussi à rattraper mon point de départ. (Je regarde sur la carte : à peine 400 mètres…)

Les bains merveilleux: De ma table ou je prends mon petit déjeuner bien mérité, je vois tout d’un coup des dizaines de petites chapeaux rouge-fluo flottants sur l’eau, et une rumeur de conversation, comme celle d'un cocktail, qui enflait, enflait Je ne compris pas tout de suite d'où cela venait. Puis des dizaines et des dizaines de gens de tout âge se mirent à défiler sous mes yeux ébahis, en barbotant et conversant dans la rivière, certains avec des sacs flottants, tous avec leur chapeaux rouges vissés sur la tête, et comme dans un rêve, ils passaient, passaient... Puis, petit à petit, ils disparurent au loin, et leur conversation avec eux. J’avais l’impression d’une grande migration, comme lorsque  dans les Hautes Pyrénées, on entendant dans le ciel des bruits étranges puis on levait les yeux et l'on voyait des centaines de grues cendrées jacasser dans le ciel et voler calmement en se tenant compagnie les unes aux autres, formant deux immenses lignes se rejoignant au sommet de la flèche indiquant leur direction. C’était un spectacle féerique, que de les observer, mais aussi de les entendre converser, s'encourager. J’en avais à chaque fois les larmes aux yeux.  Là à Zurich, j’appris que les gens aux chapeaux rouges se laissaient tous porter jusqu’à la ville suivante pendant 2 heures, et pouvaient prendre un petit train pour le retour.

Cette façon de pouvoir vivre en pleine ville en offrant à ses habitants les moyens de se plonger littéralement dans la nature m’a semblé le summum de la civilisation, là sur le moment, dans ce contexte, sans connaitre bien sûr les dessous de l’histoire. L’eau étant mon élément favori, celui de la vie par excellence puisque c’est celui d’où sont sortis tous les êtres vivants, dans lequel nous avons tous vécu dans le ventre de notre mère avant de naitre, celui qui nous attire inexorablement, qui rassemble et rassemblera (espérons) toujours les hommes, m’a donné de l’espoir….   Et je repense à Paris, à la Seine toujours aussi cradingue, aux artifices employés pour essayer de la rendre propre aux yeux du monde pour les jeux olympiques, et en général au boulot encore à accomplir avant de pouvoir vivre heureux avec ce qui nous fait vivre, la nature, dont nous pensons encore bien trop souvent être les maitres. Vous pouvez aussi relire ce petit texte sur la Seine écrit il y a deux ans:

­ Histoires d'eaux ­

Ps,  sur un autre de mes sujets favoris, le vélo: A propos de Paris et de la politique de Madame Hidalgo sur la circulation de "sa" ville, (et son nom n’est peut être pas pour rien dans sa façon d’agir), à Zurich il y a partout  des cyclistes et pas une seule piste cyclable « séparée » des voitures ou des trams par des bords de béton ou des différences de niveaux qui créent à Paris des couloirs infranchissables. C'est une hérésie complète, car en plus de provoquer des encombrements monstrueux de voitures, ils rendent les cyclistes aussi bêtes et hargneux que les conducteurs de voitures entre eux, (au lieu d'etre solidaires entre cyclistes comme cela l'était avant). Ils vous engueulent si vous faites le moindre faux mouvement, si vous ne vous poussez pas de leur route si vous allez plus lentement qu'eux et font bêtement la queue aux feux rouges. Ces aménagements rendent la conduite bien plus périlleuse que le mélange des genres qui apprend au moins à vivre ensemble et non pas chacun de son côté. J’essaie de les éviter scrupuleusement, autant pour une question de survie que de liberté.  Je ne suis pas la seule.

Instagram me fait chier

 

Instagram me pose des problèmes. (pas qu’à moi, je sais) Je n’arrive pas à prendre ça posément et sans m’angoisser quand je vois que je n’ai pas assez (selon moi) de like.  Et en tant qu’artiste « visuel », il « faut » avoir un compte Instagram…   Quand j’ai commencé à poster des choses c’était en 2017 je crois, et je mettais un peu de tout, photos, quelques œuvres nouvelles, mon chat, mon potager , des photos d’endroits que j’aimais bien, mais sans faire genre: je voyage partout et que dans des endroits superbes, tout va super bien pour moi, la vie est super belle et tout le monde sourit, car ça m’a toujours super énervé. C’est une des raisons qui ont fait que je ne regarde pas face-book et le compte que j’y ai est au nom de mon chat, car il y a un compte face book dedié « aux chats et chiens perdus » et j’avais perdu Mikro. Je ne l’ai pas retrouvé, by the way, ni sur facebook ni ailleurs.  Je n’y ai aucun ami, et ne le regarde que si j’ai besoin, rarement,  d’avoir une info venant d’un autre compte face book comme ça je peux me connecter.    Donc je ne postais rien de cohérent « a priori » mais en fait pas n’importe quoi du tout, des choses qui m’intéressaient et qui me représentent un peu. Je suis touche à tout et donc je postais un peu de moi. Je ne m’intéressais pas trop aux nombres de likes au début , parfois j’étais un peu étonnée du résultat pour un post qui selon moi ne le méritait pas forcement, ou vice et versa. Puis récemment je me suis dit qu’il fallait que je poste des trucs qui concernaient mon travail exclusivement, puisque finalement Instagram (et tous les réseaux sociaux) me font un peu chier (euphémisme...) ça prend du temps alors au moins que ça serve à quelque chose, et on vous demande toujours « t’as un insta ? » … Je voudrai donc obtenir des milliers de followers et de likes c’est quand même le but du truc, quoi qu’on « se » dise, et pour être vraiment honnête avec soi-même . C’est le jeu, il est conçu comme ça, non ? Quand on joue à la bataille aux cartes on joue à la bataille. On ne joue pas au bridge. J’ai une copine peintre qui grâce à Instagram a très bien réussi à se faire connaitre,  elle expose dans le monde entier depuis. Son œuvre est cohérente on la « reconnait » en un seul coup d’œil. Je n’irai pas jusqu’à dire que c’est  « toujours pareil », non ce n’est pas ça du tout , mais elle est très reconnaissable. Des peintures acryliques avec un style « dessin d'enfant » de grands formats.  Bien composées joyeuses et avec du sens. Elle a un style singulier dont elle ne s'éloigne pas. Donc me voilà à ne poster que des dessins  anciens ou nouveaux, au fur et à mesure de mes productions de ce que je retrouve... Je vois que ça ne marche pas trop mal. Je ne mets plus qu’extrêmement rarement les papillons qui butinent les fleurs ou les coquelicots qui bougent gentiment dans le vent au son du merle du jardin, la photo floue prise de mon vélo qui rend bien mon trajet dans Paris, ou la vue de ma chambre le matin avec un escargot qui est allé jusqu'au plafond. Ou alors je les poste sous forme de réel ou de story mais je ne sais même pas très bien m’en servir.   Puis cet hiver j’ai fait une nouvelle série de photos-montage : dans mes photos noirs et blanc, des fusées nouvelles se sont incrustées pour visiter des lieux où je suis allée, que j’ai aimé, il y a longtemps..  Noir et blanc,  photos, donc images complètement différentes de celles des dessins colorés et exécutés « sur le motif ». Catastrophe,  le nombre de like a complètement chuté. Bon c’est normal me suis-je dit, il faut qu’ « ils » s’habituent. Mais ça me foutait trop les boules tout de même de voir ces pauvres likes se battre en duel sur mon compte Instagram, et j’ai donc décidé de ne plus afficher le nombre de like, na. On peut le faire, c'est une option proposée. Un moyen comme un autre de ne pas trop flipper. même si c'est con en fait. Ce n'est plus le jeu! Puis j’ai pensé aussi que  lorsqu’on affiche pas le nombre de like,  je suis sûre que les gens « likent » moins : pourquoi ? Ben, c’est comme dans une boutique où on ne voit pas le nombre de gens qu’il y a à l’intérieur. Qui ne s’est pas laissé prendre à rentrer dans la boutique pleine de gens en se disant si il y a du monde c’est sûrement que c’est bien ? Ou dans le resto ?  (là où il y a la queue, quand même, non, faut pas exagérer, mais pour certains ce signal fonctionne, et on dirait même que les gens « aiment » faire la queue devant les expos, les resto ou les boutiques ) . Bref, les autres ne voient pas combien de like j’ai eu, mais moi je peux bien me rendre compte,  à peu près,  s’il y a  beaucoup de gens ou pas qui likent, dans les notifications que je peux regarder! Je ne compte pas mais c’est tout comme. La seule chose, c’est que je ne peux pas être influencée par le nombre de like apparaissant sous les images des autres car ils ne s’affichent pas non plus, lorsque que l’on active cette option.  Je like si j’aime et puis je like mes potes évidemment, si je tombe sur des images à eux. J’ai lu hier un article sur « comment obtenir le plus de like » :  il faut donc avoir un compte cohérent,  un « feed » où toutes les photos ont le même filtre,  écrit le spécialiste, donc les mêmes couleurs le même style, etc. Suivre une pensée (??)  qui ne dévie pas de son chemin. J’aurai donc besoin d’une dizaine de comptes instagram, alors? j'en ai déjà deux un pour les lampes un pour le reste et j'ai déjà souvent envie de les mettre à la poubelle. Je devrai donc passer ma vie à les nourrir et donc je n’aurai plus le temps de créer et donc je ne pourrai plus les alimenter et donc je n’aurai plus aucun like et donc ….Voilà. Autant me jeter dans un trou noir qui avalerait tous les problèmes du monde moderne et que je me crée, et moi avec. Peut-on se faire avaler par son ordinateur ? Sluuurp comme ça, l’écran nous aspirerait le corps en commençant par la tête ? Il le fait déjà. Suis-je bête. On le sait :  tout ça est extrêmement binaire, j’aime- j’aime pas, et puis personne ne vous voit liker vous n’êtes pas devant l’artiste en question qui pourrait vous renvoyer un visage triste si vous lui dites en face « j’aime pas ton dessin ! » sans nuances. Vous ne voyez que l’image en deux dimension, pas la matière, et même un dessin, et même une photo, n’est pas seulement en deux dimensions, et n’a généralement pas la même taille que l'écran du téléphone. En vrai, on tourne autour, le corps entre en jeu, l’esprit, la mise en scène, la situation  etc. Quand on regarde un dessin de Marianne Pascal au milieu des autres images qui défilent sur le fil, en même temps que l’on bouffe son sandwich et qu’on parle à son collègue, ce n’est pas pareil que si on va les regarder dans son atelier ou accrochés dans une expo. Oui on sait tout ça, je le sais, mais pourquoi suis-je si touchée si je n’ai pas de like quand même ? Je sais que des ados se suicident à cause de ce que leur renvoie les réseaux sociaux. Les situations sont différentes mais c’est exactement le même phénomène. On se cache derrière son écran, pour dire des choses,  adhérer à une cause, aimer ou ne pas aimer, suivre ou ne pas suivre, et voilà, le monde électronique est binaire sans profondeur et sans relief et il suffit d’être un peu trop sensible pour se faire avoir et en être touchée malgré tout ce que l’on sait. Comment se blinder contre ça ? Moi je n’y arrive pas.   J’avais fait cette œuvre, en 2010,   "le rideau électronique" .  Elle raconte un peu tout ça. J’avais gardé toutes les cartes électroniques des appareils que j’utilisais, cassés ou devenus obsolètes,  plus ceux de mes copains et ceux que je trouvais dans la rue. Au début  je les  démontais  « pour voir ce qu’il y avait dedans ». J’ai toujours eu tendance à démonter les choses sans pouvoir le moins du monde les remonter,  par curiosité pour « comprendre » comment ça marche, sans pouvoir comprendre vraiment non plus : la seule chose que j’ai comprise, c’est que plus on avance dans le temps de la « civilisation » moins on comprend ce qui se passe dans nos objets quotidiens (voiture ordi etc). Moins on y a accès, moins il y a de vis que l’on peut dévisser avec des tournevis normaux, moins on voit de choses dedans reconnaissables à l’œil nu, moins on est capable de les réparer, plus on s’éloigne des matériaux bruts, des outils de base et de la nature. Simple mais pas simpliste du tout.  La simplicité n’est pas de mise dans notre monde actuel: on fait des discours extrêmement compliqués (les artistes aussi) pour expliquer le monde et le gérer (économiquement n’en parlons même pas), ça valide l’intelligence, légitimise les idées surtout si on ne les comprend pas du tout, mais on se soumet à des lois d’un simplisme affligeant: Untel a 10000 followers donc c’est un mec bien, et unetelle , cette influenceuse, qui en a je ne sais pas combien, on l’invite même à l’Élysée pour qu’elle donne des conseils aux ministres, et le mec extrêmement riche qui possède des milliards c’est lui qui commande véritablement  le monde. Ben oui, c’est bien plus simple de se baser sur des résultats aussi bêtes que ça pour s’imaginer qu’on comprend le monde à fond, et qu’on est dans le coup.  Autre question qui me taraude : pourquoi ne puis-je pas me cantonner à une seule matière ? Merde !!! j'ai un peu les réponses mais elles nécessiteraient  encore quelques pages.   Regarder le film « Don’t look up » (en plus il est vraiment drôle)  et lire les livres de « Matthew Crawford » (en plus c’est un beau mec).

Je suis la tache rouge.

 

Je suis la tache rouge, à la trace. J’ai revu ma tache rouge. Hier soir en pleine nuit. Je l’ai cherchée et je l’ai trouvée. Combien de temps va-t-elle rester là ? La première fois c’était en 2006. C’était mon quartier. Il se construisait, moi aussi. Mais on se construit sans arrêt en se déconstruisant en même temps.

J’habitais ce petit endroit avec un jardin, devant lequel je suis aussi passée : il reste le cerisier et le poirier volé au Luxembourg le jour de la tempête de 1999 . Il gisait là, par terre et je l’ai pris puis planté dans mon jardin. Hier soir ses branches dépassaient du vieux mur. Peut être fait-il des fruits qui murissent maintenant. Quant à la tache rouge à peine l’avais-je aperçue qu’une voiture est arrivée et a voulu se garer dessus. Je lui ai fait un signe pour lui demander de reculer. Le type m’a souri J’ai pu prendre une photo.

Le quartier a changé, encore et encore. On ne voit plus rien de la gare d’Austerlitz. Les petits arbres plantés en ligne sur l’avenue de France, des ginkos biloba sont devenus un peu plus grands mais pas tellement. Les ginkos poussent lentement. C’est peut-être pour ça qu’ils résistent à tout, même aux bombes atomiques. Ils prennent le temps d’être solides. La tache rouge aussi résistera à la bombe atomique du temps apparemment. Moi non. Certaines maisons de mon nouveau village se construisent en une semaine.

J’ai pris aussi la rue Watt . La pauvre, elle ne ressemble plus à rien. On y entre au pied d’un gigantesque mur aveugle et sombre, comme par un petit trou à rat en bas d’une plinthe.   Je suis passée devant la salle de gym où l’on faisait de la savate comme le professeur Tournesol.   Je suis passée sur ma tache rouge. Je suis passée et j’ai failli pleurer en revoyant la tache rouge. Mon vélo n’est plus le même, mais  sur mon vélo je ne sens pas le temps qui passe.  Je suis portée par mon vélo . Dans l’eau aussi . Je nage comme avant et je pédale comme avant.    Je pourrais aller au bout du monde. Je me trompe. La réalité est différente , et on va dire qu’hier soir elle me semblait inexistante. J’étais dans un rêve.  J’avais bu du vin chez mes amis d’Ivry, et je volais sur mon vélo.

Ivry et Paris ne sont plus si séparés. Il y a des achoppements, des hics et des travaux partout, mais il reste des choses intéressantes. Il parait que l’on a fait des fouilles au bord de la Seine et qu’en creusant le sol d’un mètre cinquante de  profondeur on a trouvé les traces d’une maison en bois datant d’il y a plus de 4000 ans. Ça fait environ 1mm d’épaisseur de matière qui s’est posé  chaque 3 ans, sur le sol de cette maison. Si elle était restée debout on verrait encore son toit. Mais les choses s’enfoncent-elles ou se recouvrent-elles ? Alors si nous avions encore les pieds sur terre, ma tâche rouge se trouverait logiquement à 5 millimètres de profondeur, et je ne l’aurai pas retrouvée, elle aurait été absorbée par le temps. Les matières modernes ne laissent pas passer le temps. Elles le rendent seulement un peu laid, alors on n’aime plus le temps qui passe, et on ravale tout, nos visages aussi. Sauf ma tâche rouge, mais elle a un statut spécial, celui de l’accident.   Les fumées de l’usine d’incinération brillaient dans le ciel comme de grands nuages éclairés qui filaient à toute vitesse au-dessus des immeubles neufs, comme si c’étaient eux qui bougeaient, comme de grands navires.

J’avançais dans l’autre sens, à contre sens de mes souvenirs. Tout est à l’envers, mon trajet n’est pas raconté dans le bon ordre, j’en remets un peu : Ivry, la rue watt, le club de gym, la rue du dessous des berges, la rue de Tolbiac, le pont de la rue de Tolbiac, disparu, l’avenue de France, la vue sur la chapelle de la Salpêtrière que l’on ne voit plus, la tache rouge apparue alors que je pensais qu’elle n’était plus, arrêt. Pause.   Les immeubles nouveaux, immenses et pesants.   Tous brillants avec des cafés vides en bas.

La tache rouge ne perd même pas de sa vigueur. Tandis que les lignes jaunes sont devenues très pâles. Puis on les a effacées pour les remplacer par des blanches formants des espaces trapézoïdaux réservés aux moto On la reconnait bien, la tache rouge, elle semble immuable. Pourquoi a-t-on effacé les lignes jaunes mais pas la tache rouge ? A quoi était destinée cette peinture rouge ?   Je me demande qui a laissé son pot se renverser. Il n’y a pas de rouge dans les rues alentour. Je me demande si celui qui l’a fait repasse aussi pour voir la trace qu’il a laissé sur le monde. Je me demande si je repasserai voir ma tache rouge et dans combien de temps.   Les accidents laissent plus de traces que le reste. Ils sont violents et violent le temps.

2006 2014 2016

2023   Le lien ci dessous mène au premier texte sur la tache rouge. Drôle de texte. Elle fait naitre d’étranges pensées. Comme une potion magique.

­ bleu blanc rouge ­